O poeta de hoje é Mário de Sá-Carneiro.
Nasceu em 1890 em Lisboa e suicidou-se em Paris em 1916.
Poeta e ficcionista, Mário de Sá.Carneiro é um dos principais vultos da geração de Orpheu. Ligaram-no grandes laços de amizade a Fernando Pessoa, com quem manteve uma larga troca epistolar.
Fica este poema:

Alcool

Guilhotinas, pelouros e castelos
Resvalam longamente em procissão;
Volteiam-me crepúsculos amarelos,
Mordidos, doentios de roxidão.

Batem asas d'auréola aos meus ouvidos,
Grifam-me sons de côr e de perfumes,
Ferem-me os olhos turbilhões de gumes,
Desce-me a alma, sangram-me os sentidos.

Respiro-me no ar que ao longe vem,
Da luz que me ilumina participo;
Quero reunir-me, e todo me dissipo -
Luto, estrebucho... Em vão! Silvo pra além...

Corro em volta de mim sem me encontrar...
Tudo oscila e se abate como espuma...
Um disco de ouro surge a voltear...
Fecho os meus olhos com pavor da bruma...

Que droga foi a que me inoculei?
Ópio d'inferno em vez de paraíso?...
Que sortilégio a mim próprio lancei?
Como é que em dor genial eu me eterizo?

Nem ópio nem morfina. O que me ardeu,
Foi alcool mais raro e penetrante:
É só de mim que eu ando delirante -
Manhã tão forte que me anoiteceu.

Uma reposição do poemário Amanhecer obscuro:

Cur non mitto meos tibi, Pontiliane, libellos ?

Ne mihi mittas, Pontiliane, tuos.

(Marcial, Epigr., VII, 3)

O binómio de Newton não é belo

é apenas um binómio:

é uma expressão que permite

calcular o desenvolvimento

de (a+b)n, sendo a+b um binómio

e n um número

Se ao menos n não fosse um número...

mas é! Dizem que é até um número natural

Os números podem até ser naturais

e pode ser reclamada a propriedade dos binómios;

continuarão a ser apenas expressões

de algo que não sabemos sequer se sabemos

Alexandre tinha inveja de Aquiles

que foi cantado por Homero.

Não teria inveja daquele binómio, o de Newton;

ao que sabemos, Newton não cantava

E mesmo que cantasse!

Já tinha estragado tudo

fazendo um binómio

Binómios não se fazem;

sabe-se que se podem fazer.

mas não se fazem!

Goethe preferia a injustiça à desordem

Newton preferia os binómios

o que será pior?

O binómio de Newton não é belo;

se não fosse de Newton, nem binómio

seria belo

António Eduardo Lico

O poeta de hoje é Hesíodo.
Hesíodo é juntamente com Homero um dos pilares que sustentam a identidade grega. Viveu cerca de 800 a.C. na Grécia Central. Podemos dizer que de Hesíodo temos algumas certezas e era tão famoso como Homero.
Fica este poema:



História do Céu e de Crono

Quantos da Terra e do Céu nasceram,
filhos os mais temíveis, detestava-os o pai
dês o começo: tão logo cada um deles nascia
a todos ocultava, à luz não os permitindo,
na cova da Terra. Alegrava-se na maligna obra
o Céu. Por dentro gemia a Terra prodigiosa
atulhada, e urdiu dolosa e maligna arte.

Rápida criou o gênero do grisalho aço,

forjou grande podão e indicou aos filhos.

Disse com ousadia, ofendida no coração:

“Filhos meus e do pai estólido, se quiserdes

ter-me fé, puniremos o maligno ultraje de vosso

pai, pois ele tramou antes obras indignas”.

Assim falou e a todos reteve o terror, ninguém

vozeou. Ousado o grande Crono de curvo pensar

devolveu logo as palavras à mãe cuidadosa:

“Mãe, isto eu prometo e cumprirei

a obra, porque nefando não me importa o nosso

pai, pois ele tramou antes obras indignas”.

Assim falou. Exultou nas entranhas Terra prodigiosa,

colocou-o oculto em tocaia, pôs-lhe nas mãos

a foice dentada e inculcou-lhe todo o ardil.

Veio com a noite o grande Céu, ao redor da Terra

desejando amor sobrepairou e estendeu-se

a tudo. Da tocaia o filho alcançou com a mão

esquerda, com a destra pegou a prodigiosa foice

longa e dentada. E do pai o pênis

ceifou com ímpeto e lançou-o a esmo

para trás. Mas nada inerte escapou da mão:

quantos salpicos respingaram sanguíneos

a todos recebeu-os a Terra; com o girar do ano

gerou as Erínias duras, os grandes Gigantes

rútilos nas armas, com longas lanças nas mãos,

e Ninfas chamadas Freixos sobre a terra infinita.

O pênis, tão logo cortando-o com o aço

atirou do continente no undoso mar,

aí muito boiou na planície, ao redor branca

espuma da imortal carne ejaculava-se, dela

uma virgem criou-se. Primeiro Citera divina

atingiu, depois foi à circunfluída Chipre

e saiu veneranda bela Deusa, ao redor relva

crescia sob esbeltos pés. A ela. Afrodite

Deusa nascida de espuma e bem-coroada Citeréia

apelidam homens e Deuses, porque da espuma

criou-se e Citeréia porque tocou Citera,

Cípria porque nasceu na undosa Chipre,

e Amor-do-pênis porque saiu do pênis à luz.

Eros acompanhou-a, Desejo seguiu-a belo,

tão logo nasceu e foi para a grei dos Deuses.

Esta honra tem dês o começo e na partilha

coube-lhe entre homens e Deuses imortais

as conversas de moças, os sorrisos, os enganos,

o doce gozo, o amor e a meiguice.

O pai com o apelido de Titãs apelidou-os:

o grande Céu vituperando filhos que gerou

dizia terem feito, na altiva estultícia,

grã obra de que castigo teriam no porvir.

Reposição de uma poesia do poemário Que de dentro não se vê:

Mote para uma folha que caiu, amarela, de uma árvore

Porque era Outono, quiseste abandonar,

colorindo de amarelo o espaço por onde voavas,

o espaço verde e quente, onde a seiva te habitou.

Porque era Outono, e quiseste voar

como se fora Primavera, como se fosses brincar

com a tua primaveril cor, beijando o chão

Porque era Outono, voavas ao vento

que te levava para longe e te enganava

com seu manso murmúrio

Porque era Outono, apenas Outono

e eras apenas uma folha amarela

mansamente caíste no chão

António Eduardo Lico

O poeta de hoje é Iqbal.
Nascido em 1877, na então Índia britânica, numa família muçulmana, estudou primeiro sob a orientação de tutores e mais tarde em escolas oficiais. Mais tarde estudou e formou-se na Universidade de Cambridge.
Poeta, filósofo, político, Iqbal escreveu garnde parte ta sua poesia em persa, embora tenha também utilizado o urdu.
Fica este poema na tradução de Altaf Hussain para a Editora Assírio & Alvim:


T. disse: os Muçulmanos desistiram deste mundo,
Os seus dias estão no fim,
Os muçulmanos já morreram há muito tempo;
Tal lamento é em vão.

Sois conhecidos por Syed e Mughal,
Chamais a vós próprios Pathan
Mas podereis vós também clamar
O nome de Muçulmanos?

Quando os filhos não são merecedores da estima dos pais,
Nem habilidosos ou sagazes,
Assim sendo, poderão eles exigir
As heranças de seus pais?

Os honrados doutro tempo viveram
Porque deles era a verdadeira Fé
E vós viveis em desgraça, como se tivésseis abandonado
Os caminhos do Alcorão.

Eles reinaram sobre o trono chinês,
Detiveram a coroa persa;
Onde está essa honra que conheceram?
As palavras são tudo o que resta.

Não vos queixeis de falta de coração!
Nem faleis de tirania!
quando o amor não conhece amarras, então porque
Não deveria ser também livre a beleza?

Uma reposição, hoje do poemário Amanhecer obscuro:

De noite os gatos...

De noite os gatos, sim os gatos,

não lêem autores franceses

nem uivam para a lua.

Se o fizessem, eram literatos

e haveria sempre alguém

disposto a dizer que eram lobos,

por certo esquecendo

que os lobos não lêem autores franceses.

Dou por certo que um fleumático politólogo,

disfarçado de crítico literário

vai afirmar, e demonstrar (e depois ficar famoso)

que gatos e lobos não são afrancesados,

nem escrevem ensaios inquietos

acerca do gaullisme de Malraux

e da sua entrada tardia na Resistence.

ah, o crítico, ah o crítico literário,

heterónimo mundano dos politólogos,

não vai compreender porque Malraux entrou cedo

na Guerra Civil de Espanha,

e nem sequer vai dar um sentido estético

às fotos de Malraux de cigarro na boca.

Por certo vai fingir que não sabe que Malraux

gostava de bavarder sobre erotismo.

Vai ficar intimidado e com vergonha,

pois não pode citar Braudillard, e outros,

para explicar porque, para alguns Malraux era trotskista

e para Natalie Trotski era stalinista.

Como vais explicar que alguém como Malraux,

tão elegante e cosmopolita, e que viajou ao Oriente

não fosse um ícone de 68?

Voyons e a Condição Humana?

Vais também dizer que é uma Fleur du Mal?

Que era política disfarçada de literatura?

Ou talvez queiras demonstrar, bem à francesa

que ele era um nihlista; sim, assim ficas descansado!

Eram filosofias! Nada mais que filosofias.

E nem sequer vais dizer como eu: niilista;

vais dizer nihilista, era o que Malraux era,

os politólogos sabem latim, e já leram

Marco Aurélio, e Cícero; alguns sabem,

Oh volúpia de sabedoria, o genitivo de Cícero,

e naturalmente escrevem: Cicero.

Até sabem que Séneca foi estóico,

E esquecem-se de dizer, por conveniência, é certo,

que Malraux não foi estóico, e poucas coisas

fez por conveniência., a não ser que,

fingia que fazia uma filosofia

entre uma fatia de camembert, e uma taça de champanhe,

para não ser tomado como um autor profundo.

Sabes, um austríaco, depois deixou de ser austríaco,

promoveu-se a filósofo, sim, falo de Popper.

E dizem-me ser um autor profundo.

Um dia foi a uma manifestação, ele era comunista;

a polícia carregou e assassinou manifestantes.

E esse austríaco, Popper, Karl Popper

decidiu que já não era comunista.

Vendo a polícia a matar comunistas

decidiu que não era comunista;

depois fizeram dele famoso, até filósofo.

Disseram até que derreteu Gnoseologias!

Mesmo um poeta distraído, ou um europeísta convicto (e pago)

sabe fazer o diagnóstico certo: cortou-se, borrou-se de medo;

e voltou-se para a filosofia.

Errada vocação a desse austríaco,

deveria ir para polícia, assim podia matar comunistas,

ele próprio, já que ele tinha decidido que o não era;

e escusava de ter entrado na galeria dos intelectuais

muito considerados, mas vendidos.

O que tu não dirias dele, André!

Acabaste como ministro de De Gaulle,

muitos, sobretudo de entre os politólogos

devem achar que tu gostavas do inestético

nariz de De Gaulle, e da forma

como ele dizia . Vive la Frrrrrance.

muita gente te insultou, e disse mal de ti.

Acredito, que intimamente devias sorrir, divertido;

ainda hoje os politólogos não sabem, no seu saber definitivo,

que só querias mostrar como se devia ser bom comunista.

António Eduardo Lico

O poeta de hoje é François Villon.
Nascido em 1431, ou 32 em Paris e desaparecido em 1463, digo desparecido, visto a partir da data de 1463 não existirem dados acerca da sua vida.
Villon é tido como o precursor dos poetas malditos, e é seguramente um dos maiores poetas da Alta Idade Média francesa. Padre, ladrão, boémio, amante do vinho e das mulheres, Villon tinha tudo para entrar na lenda. Preso inúmeras vezes, outras tantas liberto, condenado á morte, pelo menos uma vez, da qual escapa por redução da sentença em 1463. É a partir da sua libertação em 1463 que se lhe perde o resto. O resto ficou para a lenda.
Fica este poema:


Ballade des femmes de Paris

Quoiqu'on tient belles langagères
Florentines, Vénitiennes,
Assez pour être messagères,
Et mêmement les anciennes,
Mais soient Lombardes, Romaines.
Genevoises, à mes périls,
Pimontoises, savoisiennes,
Il n'est bon bec que de Paris.

De beau parler tiennent chaïères,
Ce dit-on, les Napolitaines,
Et sont très bonnes caquetières
Allemandes et Prussiennes ;
Soient Grecques, Egyptiennes,
De Hongrie ou d'autres pays,
Espagnoles ou Catelennes,
Il n'est bon bec que de Paris.

Brettes, Suisses n'y savent guères,
Gasconnes, n'aussi Toulousaines :
De Petit Pont deux harengères
Les concluront, et les Lorraines,
Angloises et Calaisiennes,
(Ai-je beaucoup de lieux compris ?)
Picardes de Valenciennes ;
Il n'est bon bec que de Paris.

Prince, aux dames parisiennes
De bien parler donnez le prix ;
Quoi que l'on die d'Italiennes,
Il n'est bon bec que de Paris.