Uma poesia de Miguel Torga:


A ORFEU

Das tuas mãos divinas de Poeta
Herdei a lira que não sei tanger;
Por eleição ou maldição secreta,
Tenho uma grade para me prender.

Cercam-me as cordas, de emoção,
Versos de ferro onde me rasgo inteiro.
Mas, do fundo da alma e da prisão,
Obrigado, meu Deus e carcereiro!

Do poemário Amanhecer obscuro reponho esta poesia:

Reflexão útil num dia de chuva

Eu gosto de tudo o que faço.

O que não faço, não

é aquilo que faço.

Pura Tautolgia! Dir-me-ão:

antes tautólogo

que tarólogo.

Podia ter dito tautologista;

podia ter dito tarologista.

Apenas não quis ficar sem o logos.

Não sou esteta, nem mesmo

obstetra.Poderá haver quem me pense um tetraedo:

não sou e da Geometria

apenas me interessa

a primeira letra.

A chuva cai, líquida

como convém a toda a chuva

e depois pára, sem reflectir.

António Eduardo Lico

Um poesia de António Franco Alexandre, um poeta já aqui apresentado:

CRISTAL DE AZUL, CHAMADO

Cristal de azul, chamado
pela canção das asas,
um novo dia pousa sobre as casas; tu,

coração, de pássaro fulgindo,
corpo do bem-amado
amor que abre na noite o arvoredo. em fogo,

oculto em luz, agora
quem dera ouvir a fábula, o enredo
a rede que nas horas se desprende.

em minha mão humana
não pousam, que passavam, os cantantes
nomes vivos das aves. erguer-me:

em claridade voas. terra
a nenhuma memória subjugada, chama
sulcando o ar, que fontes

de bruma incendiadas levantaram
a simples medida do teu canto?
neve

alada,
ouvir sem voz o vivo vento, corpo
de melro ou cotovia ou nome absolto

no espaço de ar, a vibração da cor;
ou santo colibri, volátil signo;
ou palavra de cego acorrentado;

que luz, em tuas folhas, te deu sombra
e harmoniosa, passageira concha?
que livre amor te inventa, derradeiro

sinal da noite ardendo em meiodia? ou tu,
eternamente repetindo o instante
em teu cinzel de azul nos desejaste?

nenhum secreto nome, nenhum mito
te habita rouxinol ou sapo aflito
mas o sopro da aurora nas colinas;

és, na ramagem, folha que contempla;
trapo de céu, ou rio que cegos vemos,
a transparência que o pudor vestiu.

Do poemário Amanhecer obscuro reponho esta poesia:

Secreta dorme no seu casulo...

Secreta, dorme no seu casulo

um sono suspenso, a crisálida.

Se Darwin te visse!

Se um criacionista, ou mesmo dois,

pudessem penetrar o teu sono!

Até um adepto de Lamarck

poderia investigar o teu caso!

Não queria falar em Lamarck...

Já sei que me vão falar em Lysenko.

Trofim Lysenko para ser quase exacto.

Tinha mais um nome, mas não vou usá-lo.

Quero apenas ser quase exacto.

A exactidão aprende-se, não está na genética.

É isso, Lysenko não queria a genética;

e detestou Mendel; Mendel apreciava ervilhas,

era austríaco, e sem o saber originou a genética:

é o que muitos afirmam; Mendel, nunca soube

que tinha fundado alguma coisa.

Os que dizem que fundou alguma coisa,

sem o saberem, ou os que depois

inventaram o termo GENÉTICA,

talvez apenas gostem de ervilhas!

Lysenko...não se sabe o que originou!

Pelo menos não o sabem os que o criticam

e apenas dizem que o malvado Lysenko

não queria a genética.

Lysenko não queria Mendel e não queria

ervilhas, nem flores de ervilhas.

Indiferente aos meus versos,

aos que trucidam Lysenko em manuais

que apenas são conhecidos no corredor

do Departamento dos autores,

a crisálida dorme sem saber que dorme;

dorme um sono frio e distante.

Dorme e não sonha, nem sabe

que dorme para acordar para a luz.

António Eduardo Lico

Hoje, e em virtude de ser dia do meu aniversário, só agora tenho disponibilidade para de alguma forma actualizar o blog.
Actualizo-o com un soneto de Camões:

Mudam-se os Tempos, Mudam-se as Vontades

Mudam-se os tempos, mudam-se as vontades, 

Muda-se o ser, muda-se a confiança:
Todo o mundo é composto de mudança,
Tomando sempre novas qualidades.

Continuamente vemos novidades,
Diferentes em tudo da esperança:
Do mal ficam as mágoas na lembrança,
E do bem (se algum houve) as saudades.

O tempo cobre o chão de verde manto,
Que já coberto foi de neve fria,
E em mim converte em choro o doce canto.

E afora este mudar-se cada dia,
Outra mudança faz de mor espanto,
Que não se muda já como soía.

Reponho duas poesias do poemário Amanhecer obscuro:

Não sei o que é a Poesia...

Não sei o que é a Poesia;

Se o soubesse, não escrevia poesia.

Para quê escrever o que já se conhece?

Escrevo palavras, e espero

que deuses descuidados

tratem de lhes dar sentido.

Geografias

Escrevi uns versos em que falava

de oceanos tristes.

Os oceanos não são tristes; nem alegres.

São oceanos quando uns senhores

a que chamam geógrafos

decidem que são oceanos.

E decidem que são apenas oceanos; nem tristes, nem alegres.

Se eu escrevesse um verso assim:

“Oh taciturno Atlântico Oceano”.

Teria por certo exegetas, que iriam falar

de uma certa tendência classicista

nos meus versos; talvez até digam que eu estudei Latim...

Teria legiões de geógrafos a reclamarem

em cenáculos nacionais, internacionais e transnacionais

que de oceanos só eles podem falar.

Que nunca foi encontrado um oceano taciturno.

Eu não sou contra os geógrafos.

Devia haver muitos geógrafos. Milhões de geógrafos.

Tinham emprego garantido

A ensinar Geografia aos gringos.

O Mar Negro, é Mar Negro;

se fosse taciturno, ou fosse

outra coisa qualquer,

certamente estaria irritado com os geógrafos.

Os Mares também se irritam?

Porque é apenas Mar Negro

E não Oceano Negro?

Só os geógrafos o sabem.

Eu regresso à Água.

António Eduardo Lico

Fiama Hasse Pais Brandão é a poetisa de hoje.
Nascida em 1938 e falecida em 2007, Fiama foi poetisa, tradutora, ensaísta e dramaturga.
Integrou o Movimento Poesia 61 de que foi um dos principais vultos.
Fica este poema:

Estrada de Fogo

Pedra a pedra a estrada antiga
sobe a colina, passa diante
de musgosos muros e desce
para nenhum sopé;

encurva, na abstracta encruzilhada;
apaga-se, na realidade. Morre
como o rastilho do fogo,
que de campo em campo aberto

seguia, e ao bater na mágica cancela
dobrava a chama, para uma respiração,
e deixava o caminho do portal
incólume e iniciado.