Do poemário O canto em mim reponho este poema:

Flor que brilhas no jardim

Flor que brilhas no jardim

é breve o teu perfume;

a cor que te acaricia

as pétalas é fugaz.

Olho-te, e sei que a vida

te será breve.

Não sou filósofo, nem metafísico

nem sei porque me sento num jardim.

Sei-te breve, flor que brilhas no jardim,

o teu perfume me alimentará

e o instante será breve.

A tua seiva quente penetrará a terra.

Não sei porque me sento num jardim.

António Eduardo Lico

O poeta de hoje é W.H. Auden.

Nascido em 1907 e falecido em 1973, Auden foi uma das referências das gerações inconformadas dos anos 30.
O amor, a política, a cidadania, a moral, a religião tinham lugar na sua poética.
A obra poética de Auden, é avaliada de diferentes formas. Muitos autores consideram as suas primeiras obras, as melhores. Para a crítica americana, a sua melhor fase é a dos anos posteriores à década de 30, talvez porque Auden foi para a América e acabou por se naturalizar americano.
Fica esta poesia:

In Memory of W. B. Yeats

He disappeared in the dead of winter:
The brooks were frozen, the airports almost deserted,
And snow disfigured the public statues;
The mercury sank in the mouth of the dying day.
What instruments we have agree
The day of his death was a dark cold day.

Far from his illness
The wolves ran on through the evergreen forests,
The peasant river was untempted by the fashionable quays;
By mourning tongues
The death of the poet was kept from his poems.

But for him it was his last afternoon as himself,
An afternoon of nurses and rumours;
The provinces of his body revolted,
The squares of his mind were empty,
Silence invaded the suburbs,
The current of his feeling failed; he became his admirers.

Now he is scattered among a hundred cities
And wholly given over to unfamiliar affections,
To find his happiness in another kind of wood
And be punished under a foreign code of conscience.
The words of a dead man
Are modified in the guts of the living.

But in the importance and noise of to-morrow
When the brokers are roaring like beasts on the floor of the Bourse,
And the poor have the sufferings to which they are fairly accustomed,
And each in the cell of himself is almost convinced of his freedom,
A few thousand will think of this day
As one thinks of a day when one did something slightly unusual.

What instruments we have agree
The day of his death was a dark cold day.

Do poemário O canto em mim reponho esta poesia:

O gato é um tigre melancólico

Um gato é um tigre melancólico.

Contenta-se em ser apenas gato,

com artifícios no olhar

e filosofia no corpo lânguido.

Caminhando vagarosamente

na beira do telhado, entre

chão e nuvens, quase rente ao voo,

é apenas um gato.

Nós é que gostamos de o imaginar

como se fora um tigre melancólico.

António Eduardo Lico

O Poeta de hoje é Olavo Bilac.
Nascido em 1865 e falecido em 1918, Bilac foi jornaliesta e poeta..
A sua concepção poética perdurou na poesia brasileira até ao primeiro modernismo. Sem dúvia, o principal nome do parnasianismo no Brasil, Bilaca foi também membro fundador da Academia Brasileira de Letras. Fica esta poesia:
Satânia

Nua, de pé, solto o cabelo às costas,
Sorri. Na alcova perfumada e quente,
Pela janela, como um rio enorme
De áureas ondas tranqüilas e impalpáveis,
Profusamente a luz do meio-dia
Entra e se espalha palpitante e viva.
Entra, parte-se em feixes rutilantes,
Aviva as cores das tapeçarias,
Doura os espelhos e os cristais inflama.
Depois, tremendo, como a arfar, desliza
Pelo chão, desenrola-se e, mais leve,
Como uma vaga preciosa e lenta,
Vem lhe beijar a pequenina ponta
Do pequenino pé macio e branco.

Sobe... cinge-lhe a perna longamente;
Sobe...- e que volta sensual descreve
Para abranger todo o quadril!- prossegue,
Lambe-lhe o ventre, abraça-lhe a cintura,
Morde-lhe os bicos túmidos dos seios,
Corre-lhe a espádua, espia-lhe o recôncavo
Da axila, acende-lhe o coral da boca,
E antes de se ir perder na escura noite,
Na densa noite dos cabelos negros,
Pára confusa, a palpitar, diante
Da luz mais bela dos seus grandes olhos.

E aos mornos beijos, às carícias ternas,
Da luz, cerrando levemente os cílios,
Satânia os lábios úmidos encurva,
E da boca na púrpura sangrenta
Abre um curto sorriso de volúpia...

Em tempos de crise e cólera um vídeo de Chicho Sánchez Ferlosio

Do poemário O canto em mim reponho esta poesia:

Leva-me o vento...

Leva-me o vento, brandamente,

como se empurrasse as velas

de um veleiro.

Deixo-me levar, porque quero,

a geografia não me interessa,

nem os mapas do meu ser

se podem cartografar.

Leva-me o vento, brandamente,

e nada faço, a não ser deixar-me levar.

Nada sei da rosa dos ventos,

sei apenas das rosas, essas,

a que o vento acaricia brandamente.

António Eduardo Lico

Uma poesia de Jorge Luis Borges, precisamente entitulada Los Borges de 1960 no poemário El Hacedor:

Los Borges

Nada o muy poco sé de mis mayores
portugueses, los Borges: vaga gente
que prosigue en mi carne, oscuramente,
sus hábitos, rigores y temores.
Tenues como si nunca hubieran sido
y ajenos a los trámites del arte,
indescifrablemente forman parte
del tiempo, de la tierra y del olvido.
Mejor así. Cumplida la faena,
son Portugal, son la famosa gente
que forzó las murallas del Oriente
y se dio al mar y al otro mar de arena.
Son el rey que en el místico desierto
se perdió y el que jura que no ha muerto.