Canta camarada de José Afonso. Trata-se de uma canção de contrabandista do século XIX. Rapidamente se transformou num hino de resistência. Foi gravado em 1969:

Reponho uma poesia do poemário Amanhecer obscuro:

Secreta dorme no seu casulo...

Secreta, dorme no seu casulo

um sono suspenso, a crisálida.

Se Darwin te visse!

Se um criacionista, ou mesmo dois,

pudessem penetrar o teu sono!

Até um adepto de Lamarck

poderia investigar o teu caso!

Não queria falar em Lamarck...

Já sei que me vão falar em Lysenko.

Trofim Lysenko para ser quase exacto.

Tinha mais um nome, mas não vou usá-lo.

Quero apenas ser quase exacto.

A exactidão aprende-se, não está na genética.

É isso, Lysenko não queria a genética;

e detestou Mendel; Mendel apreciava ervilhas,

era austríaco, e sem o saber originou a genética:

é o que muitos afirmam; Mendel, nunca soube

que tinha fundado alguma coisa.

Os que dizem que fundou alguma coisa,

sem o saberem, ou os que depois

inventaram o termo GENÉTICA,

talvez apenas gostem de ervilhas!

Lysenko...não se sabe o que originou!

Pelo menos não o sabem os que o criticam

e apenas dizem que o malvado Lysenko

não queria a genética.

Lysenko não queria Mendel e não queria

ervilhas, nem flores de ervilhas

Indiferente aos meus versos,

aos que trucidam Lysenko em manuais

que apenas são conhecidos no corredor

do Departamento dos autores,

a crisálida dorme sem saber que dorme;

dorme um sono frio e distante.

Dorme e não sonha, nem sabe

que dorme para acordar para a luz.

António Eduardo Lico

Uma poesia de Juan Ramón Jimenez:

LA ROSA AZUL

¡Que goce triste este de hacer todas las cosas como ella las hacía!
Se me torna celeste la mano, me contagio de otra poesía
Y las rosas de olor, que pongo como ella las ponía, exaltan su color;
y los bellos cojínes, que pongo como ella los ponía, florecen sus jardines;
Y si pongo mi mano -como ella la ponía- en el negro piano,
surge como en un piano muy lejano, mas honda la diaria melodía.

¡Que goce triste este de hacer todas las cosas como ella las hacía!
me inclino a los cristales del balcón, con un gesto de ella
y parece que el pobre corazón no está solo.
Miro al jardín de la tarde, como ella,
y el suspiro y la estrella se funden en romántica armonía.

¡Que goce triste este de hacer todas las cosas como ella las hacía!
Dolorido y con flores, voy, como un héroe de poesía mía.
Por los desiertos corredores que despertaba ella con su blanco paso,
y mis pies son de raso -¡oh! Ausencia hueca y fría!-
y mis pisadas dejan resplandores.

Reponho uma poesia do poemário Amanhecer obscuro:

Une Voyage

Les violons

Ah, o teu nome é obscuro - Louis-Ferdinand Destouches,

então surge aquilo que te decifra e te consome – Celine.

Celine, eis o nome, alguns dirão até 666.

Crépuscule

Et ton Voyage au bout de la nuit?

Tu dizias que não eras um homem de ideias,

as ideias, estavam nos livros, volumes e volumes;

a ti só o estilo de interessava.

Tu étais un homme à style.

Não te perdoaram que tivesses escrito

O inesperado de Voyage au bout de la nuit,

Algo assim, só eles podiam fazer.

Adivinhaste, culpam-te dos Pamphlets;

culpam-te ainda mais dos Pamphlets,

e dizem a palavra definitiva: antisémite;

essa palavra com que exterminam

todos os que não gostam; e eles não gostam de muitos.

De mim, é difícil dizerem que sou um desses, vejamos:

Gosto dos Fenícios, eram semitas,

e se não eram deveriam ser.

Gosto do povo de Kem, eram os egípcios antigos,

e eram semitas genuínos, genuínos mesmo.

Gosto dos Camitas, e porque não dos Filisteus?

acaso não eram semitas? Dos da Babilónia

gosto também, e são semitas desde sempre;

hoje ninguém se lembra, mas eles podem esquecer-se;

e esqueceram-se, esqueceram-se.

Já vai longe a Suméria, diziam que vinham da Anatólia

(os Sumérios – claro)

e depois, a sua brilhante civilização

foi substituída por sucessores semitas.

Eles esquecem-se, e até dizem que a História começa

com a Suméria. Eles esquecem-se, esquecem-se.

Estão sempre a esquecer-se;

mesmo quando não se esquecem,

é porque se esqueceram.

Vejam bem, eu gosto dos Assírios!

Gosto até dos Hititas, mas esses não eram semitas,

mas gosto deles; vieram da Anatólia (o que não era longe)

e conquistaram o Egipto, conquistaram Kem.

Gosto dos Hebreus; os da Babilónia tinham

um nome pare eles: Habiru.

Freud, que de Viena antevia Moisés, o egípcio,

Não esqueceu o nome – Habiru.

Ah pensaram que me esqueci dos da Galileia?

Esses não eram Hebreus; eram Galileus

e a Galileia teve que ser conquistada;

tinha uma divindade rival da de Jerusalém.

Tu não sabias nada disto, sempre ignoraste

os ardis subtis da História e das estórias,

eras médico e eras styliste.

Finale

Louis-Ferdinand, (où Celine), écoutes moi bien !

Ainda procuram, ou vasculham,

talvez sejam apenas como os voyeurs,

apenas querem ver. Talvez pensem em Haia...

(projectivamente, bem entendido).

Écoutes! Eles procuram,

procuram as tuas últimas cartas,

não te querem publicar a ti,

querem interpretar as tuas últimas cartas;

parecem condenados à guilhotina,

esperando com angústia de condenados

o seu último e longo minuto,

esse antes do frio da lâmina.

Ahhhh, quiseram-te apenas médico,

e com absoluta assepsia

asseguraram-se disso mesmo!

Presumo que sorriste,

tu est un styliste.

António Eduardo Lico

Uma poesia de Fernando Grade:



O PRESTES A AFOGAR-SE

O prestes a afogar-se tinha na jaqueta vermelha uma navalha em flor
um certificado de verticalidade cìvica um livro de cheques pleno de números redondos
tinha muitas coisas belas para conquistar os olhos das mulheres
Era um homem bom e poderoso o prestes a afogar-se
mas nada disto servia para atingir a outra margem
nem as unhas polidas nem os dentes brancos nem os cigarros de marca estrangeira
O prestes a afogar-se era um bom partido para qualquer donzela
com os seus olhos azuis um metro e setenta de esperteza
e uma cultura parisiense fora as regras avulsas da etiqueta
(ai como ele sabia falar do Prado e dos arranha-céus de New York!)
mas nada disto tinha ali razão de ser ou valor de troca


Naquele momento o prestes a afogar-se
homem culto sem vicios e sem manchas
tinha o maior defeito do mundo:
NÃO SABIA NADAR.

Reponho uma poesia do poemário Amanhecer obscuro:

De noite os gatos...

De noite os gatos, sim os gatos,

não lêem autores franceses

nem uivam para a lua.

Se o fizessem, eram literatos

e haveria sempre alguém

disposto a dizer que eram lobos,

por certo esquecendo

que os lobos não lêem autores franceses.

Dou por certo que um fleumático politólogo,

disfarçado de crítico literário

vai afirmar, e demonstrar (e depois ficar famoso)

que gatos e lobos não são afrancesados,

nem escrevem ensaios inquietos

acerca do gaullisme de Malraux

e da sua entrada tardia na Resistence.

ah, o crítico, ah o crítico literário,

heterónimo mundano dos politólogos,

não vai compreender porque Malraux entrou cedo

na Guerra Civil de Espanha,

e nem sequer vai dar um sentido estético

às fotos de Malraux de cigarro na boca.

Por certo vai fingir que não sabe que Malraux

gostava de bavarder  sobre erotismo.

Vai ficar intimidado e com vergonha,

pois não pode citar Braudillard, e outros,

para explicar porque, para alguns Malraux era trotskista

e para Natalie Trotski era stalinista.

Como vais explicar que alguém como Malraux,

tão elegante e cosmopolita, e que viajou ao Oriente

não fosse um ícone de 68?

Voyons e a Condição Humana?

Vais também dizer que é uma Fleur du Mal?

Que era política disfarçada de literatura?

Ou talvez queiras demonstrar, bem à francesa

que ele era um nihlista; sim, assim ficas descansado!

Eram filosofias! Nada mais que filosofias.

E nem sequer vais dizer como eu: niilista;

vais dizer nihilista, era o que Malraux era,

os politólogos sabem latim, e já leram

Marco Aurélio, e Cícero; alguns sabem,

Oh volúpia de sabedoria, o genitivo de Cícero,

e naturalmente escrevem: Cicero.

Até sabem que Séneca foi estóico,

 E esquecem-se de dizer,  por conveniência, é certo,

que Malraux não foi estóico, e poucas coisas

fez por conveniência., a não ser que,

fingia que fazia uma filosofia

entre uma fatia de camembert, e uma taça de champanhe,

para não ser tomado como um autor profundo.

Sabes, um austríaco, depois deixou de ser austríaco,

promoveu-se a filósofo, sim, falo de Popper.

E dizem-me ser um autor profundo.

Um dia foi a uma manifestação, ele era comunista;

a polícia carregou  e assassinou manifestantes.

E esse austríaco, Popper, Karl Popper

decidiu que já não era comunista.

Vendo a polícia a matar comunistas

decidiu que não era comunista;

depois fizeram dele famoso, até filósofo.

Disseram até que derreteu Gnoseologias!

Mesmo um poeta distraído, ou um europeísta convicto (e pago)

sabe fazer o diagnóstico certo: cortou-se, borrou-se de medo;

e voltou-se para a filosofia.

Errada vocação a desse austríaco,

deveria ir para polícia, assim podia matar comunistas,

ele próprio, já que ele tinha decidido que o não era;

e escusava de ter entrado na galeria dos intelectuais

muito considerados,  mas vendidos.

O que tu não dirias dele, André!

Acabaste como ministro de De Gaulle,

muitos, sobretudo de entre os politólogos

devem achar que tu gostavas do inestético

nariz de De Gaulle, e da forma

como ele dizia . Vive la Frrrrrance.

muita gente te insultou, e disse mal de ti.

Acredito, que intimamente devias sorrir, divertido;

ainda hoje os politólogos não sabem, no seu saber definitivo,

que só querias mostrar como se devia ser bom comunista.

António Eduardo Lico

Uma poesia de Casimiro de Brito>

A Paz

Se eu te pedisse a paz, o que me darias
pequeno insecto da memória de quem sou
ninho e alimento? Se eu te pedisse a paz,
a pedra do silêncio cobrindo-me de pó,
a voz limpa dos frutos, o que me darias
respiração pausada de outro corpo
sob o meu corpo?
Perdoa-me ser tão só, e falar-te ainda
do meu exílio. Perdoa-me se não te peço
a paz. Apenas pergunto: o que me darias
em troca se ta pedisse? O sol? A sabedoria?
Um cavalo de olhos verdes? Um campo de batalha
para nele gravar o teu nome junto ao meu?
Ou apenas uma faca de fogo, intranquila,
no centro do coração?
Nada te peço, nada. Visito, simplesmente,
o teu corpo de cinza. Falo de mim,
entrego-te o meu destino. E a morte vivo
só de perguntar-te: o que me darias
se te pedisse a paz
e soubesses de como a quero construída
com as matérias vivas da liberdade?