A primeira poesia musicada e cantada por Luís Cília:

Reponho uma poesia do poemário Amanhecer obscuro:

Não sei o que é a Poesia...

Não sei o que é a Poesia;

Se o soubesse, não escrevia poesia.

Para quê escrever o que já se conhece?

Escrevo palavras, e espero

que deuses descuidados

tratem de lhes dar sentido.

António Eduardo Lico

A poesia provençal é uma das joias da Cultura Europeia.
Coloco hoje uma poesia de um dos grandes trovadores provençais e ao lado a tradução de Graça Videira Lopes:

BERNART DE VENTADORN (…1150-80…) Quan vei la lauzeta mover de joi sas alas contra ‘l rai, que s’oblid’ e.s laissa chazer per la doussor c’al cor li vai, ai! tan grans enveia m’en ve de cui qu’eu veia jauzion! Meravilhas ai, car desse lo cor de desirer no.m fon. Ai, las! tan cuidava saber d’amor, e tan petit en sai! Car eu d’amar no.m posc tener celeis don já pro non aurai. tout m’a mo cor, e tout m’a me, e se mezeis e tot lo mon! E can se.m tolc, no.m laisset re mas desirer e cor volon . Anc non agui de me poder ni no fui meus de l’or’ en sai que.m laisset en sos olhs vezer en un miralh que mout me plai. Miralhs, pos me mirei en te, m’já mort li sospir de preon, c’aissi.m perdei com perdet se lo bels Narcisus en la fon. De las domnas me desesper! Já mais en lor no.m fiarai! C’aissi com las solh chaptener, Enaissi las deschaptenrai; pois vei c’una pro no m’en te vas leis que.m destroi e.m cofon, totas las dopt’ e las mescrè, car be sai c’atretals se son. D’aisso’s fa be femna parer ma domna, per qu’e.lh o retrai: car no vol so c’om deu voler, e so c’om li deveda, fai. Chazutz sui en mala mercè, e ai be faih co.l fols en pon! E no sai per que m’es devè, mas car trop poiei contra mon. Merces es perduda, per ver, e eu non o saubi anc mai, car cilh qui plus en degr’aver, no.n a ges, e on la querrai? Ah! can mal sembla, qui la vè, qued aquest chaitiu desiron que já ses leis non aura be, laisse morrir, que no l.aon  Pos ab midons no.m pot valer precs ni merces ni.l dreiz qu’eu ai, ni a leis no já a plazer qu’eu l’am, já mais no.lh o dirai. Aissi.m part de leis e.m recrè! Mort m’a, e per mort li respon, e vau m’en, pus ilh no.m retè, Chaitius, en issilh, no sai on. Tristans, ges no.n auretz de me, qu’eu m’en vau, chaitius, no sai on. de chantar me gic e.m recrè, e de joi e d’amor m’escon . Quando vejo a cotovia mover de alegria as asas contra o raio que se esquece e se deixa cair com a doçura que no coração lhe vai ai! tão grande inveja me vem daqueles que vejo andar contentes! E maravilho-me eu como de repente de desejo o meu coração não se funde. Ai eu! tanto cuidava saber de amor e tão pouco sei! Pois eu de amar não me posso conter aquela cujo favor nunca terei; tem o meu coração e tem-me todo a mim, tem-se a si própria e ao mundo inteiro! E quando me tomou nada mais me deixou senão desejo e coração voraz. Perdi já eu sobre mim o poder e deixei de ser meu desde o instante em que me deixou nos seus olhos ver, num espelho que me agrada tanto. Espelho, pois me mirei em ti, mataram-me os suspiros mais profundos, que assim me perdi, como se perdeu o belo Narciso na fonte. Das donas me desespero, não mais nelas me fiarei! Que assim como as usava defender assim as desabonarei; pois vejo que nenhuma me auxilia junto daquela que me destrói sem razão, de todas duvido, de todas desconfio, pois sei bem que todas iguais são. Nisso faz bem o papel de mulher a minha dona, que condeno assaz: pois não quer o que se deve querer e o que lhe é vedado faz. Caído sou em sua impiedade e agi pois como o louco na ponte! E não sei porque me vou curvado se não por querer subir alto monte. Piedade está perdida a valer, e eu não o soube jamais, pois aquela que mais a deveria ter não a tem; e onde a irei buscar? Ah! como pouco parece, a quem a vê, que este cativo amador, que já sem ela não encontrará bem, deixe morrer, sem socorro lhe dar! Pois com minha dama não me podem valer preces, nem piedade, nem meu bom direito, nem a ela não lhe causa prazer que eu a ame, jamais lho direi. E assim dela me afasto e me rendo! Pois me matou, como morto lhe respondo, e vou-me daqui, pois ela não me retém, cativo, em exílio, não sei onde. Tristão, nada mais tereis de mim, pois me vou, cativo, não sei onde; ao cantar volto costas e me rendo assim, e da alegria e do amor me escondo.

Reponho uma poesia do poemário Amanhecer obscuro:

Soneto da manhã obscura

Procuro da manhã o doce orvalho

Com que possa matar a minha sede

Que da infinita noite procede

Como secreto porto onde encalho

Oh gnóstica manhã onde eu talho

O que a minha boca não me pede

E nem o deus antigo intercede

E faz macio o chão em que batalho

Oh noite portentosa e magnífica

Ardes e consomes-te como sonho

Que cada manhã em vão certifica

No meu canto agudo e medonho

Que de ser vão mas claro, dulcifica

O fresco orvalho que me imponho

António Eduardo Lico

Uma poesia de Francisco de Quevedo:



A AMINTA, QUE SE CUBRIÓ LOS OJOS CON LA MANO

Lo que me quita en fuego, me da en nieve
La mano que tus ojos me recata;
Y no es menos rigor con el que mata,
Ni menos llamas su blancura mueve.

La vista frescos los incendios bebe,
Y volcán por las venas los dilata;
Con miedo atento a la blancura trata
El pecho amante, que la siente aleve.

Si de tus ojos el ardor tirano
Le pasas por tu mano por templarle,
Es gran piedad del corazón humano;

Mas no de ti, que puede al ocultarle,
Pues es de nieve, derretir tu mano,
Si ya tu mano no pretende helarle.

Carlos Paredes tocando uma música feita pelo seu avô Gonçalo Paredes, também ele guitarrista:

Reponho uma poesia do poemário Amanhecer obscuro:

Havia um crítico...

Havia um crítico que gostava de criticar poesia.

Digo analisar. E analisava!

Analisava em jeito de caixa de petri,

Dizem-me alguns que era mais tubo de ensaio.

Não sei se era um senhor alto, ou baixo,

se usava chapéu e se fazia ginástica.

Se a fazia, não a devia fazer

os críticos nunca fazem ginástica,

com excepção dos críticos que a fazem,

poderia dizer um filósofo

que subitamente virasse lógico.

Perante o poema, sim, faz ginástica:

Fala de Lyotard, sim esse mesmo

que foi promovido a fenomenologista;

vejam bem, ele falava de fenomenologia,

e nem sei como não o promoveram

à incarnação gaulesa de Kant:

assim, uma espécie de Kant

perdido nos canteiros de Versalhes

e nas alamedas das universidades

olhando para as pernas das jovens estudantes.

Por sorte (a de Kant), Kant há muito morreu,

ainda seria olhado como pós-moderno.

Estou a ver: Kant, esse prolegómeno pós-moderno!

Depois desse Lyotard é que chegam os exercícios pesados:

Chega Sein unt Zeit, chega Heidegger.

Pois ele não dizia que era herdeiro

legítimo da tradição metafísica europeia,

e que estava solidamente escorado no niilismo,

e até falava de ontologia

e do esquecimento do ser como centro de interrogação

e que a linguagem é a casa do ser?

Se for caso disso, remata o exercício com Baudrillard,

de caminho vai dizendo que Platão e Aristóteles eram gregos...

Eu nunca escrevi um poema que fosse assim:

As rosas ao meio dia são mais antigas

que as rosas às onze horas.

Eu sei que nunca escrevi, mas poderia ter escrito

Não escrevi, porque não sou dado a exercícios.

Se escrevesse, iriam trazer Lyotard, para falar

Da pós-modernidade moderna sem modernistas,

de como a democracia tanto deve

ao professor nazi de filosofia

Martin Heidegger de seu nome, substituto de Husserl

iriam trazer esse Baudrillard, ou outros.

Melhor era usarem um manual de jardinagem

um dos bons, que os há.

Os manuais de jardinagem sabem falar de rosas.

Os poetas, como não sabem falar de rosas

falam das rosas que irão um dia existir,

se existirem!

António Eduardo Lico