Uma poesia de Irene Lisboa (1892-1958):

Ir, vir

Ir, vir...
Ir. Manhã, ar fresco, paisagem nova.
Vir. Tarde. Hora dos poetas, dos que não cantam
e passam pelas coisas apenas gozando, surpreendidos e ternos.
Se em cada lugar da terra eu perdesse a minha
humana essência, aquilo que me iguala ao que é
e ao que foi!
Nesta hora divina, nesta formosa tarde como ser?
Que me tentava?
Não sei.
Terra, luz, ar, amenidade indizível!

Reponho uma poesia do poemário Que de dentro não se vê:

Desejo

Quando era pequenino

um dia, eu pensei:

o Desejo deve ter asas;

pequeninas, como eu,

leves como eu.

Era apenas sonho de menino

Desejo, não tem asas

nem habita o mesmo espaço

que cabe nas asas de um menino.

António Eduardo Lico

Uma poesia de Paulo Leminski:

Bem no fundo

No fundo, no fundo,
bem lá no fundo,
a gente gostaria
de ver nossos problemas
resolvidos por decreto

a partir desta data,
aquela mágoa sem remédio
é considerada nula
e sobre ela — silêncio perpétuo

extinto por lei todo o remorso,
maldito seja que olhas pra trás,
lá pra trás não há nada,
e nada mais

mas problemas não se resolvem,
problemas têm família grande,
e aos domingos
saem todos a passear
o problema, sua senhora
e outros pequenos probleminhas.

Reponho uma poesia do poemário Que de dentro não se vê:

De tarde, caminhando pelo vento

Do vento apenas resta a memória,

no breve ondular dos teus cabelos.

António Eduardo Lico

Uma poesia de Pedro Homem de Mello:

Fuga

O músico procura
Fixar em cada verso
O cântico disperso
Na luz, na água e no vento.

Porém, luz, vento e água
Variam riso e mágoa,
De momento a momento.

E em vão a área dos dedos
Se eleva! Não traduz
Os súbitos segredos
Escondidos no vento,
Nas águas e na luz...

Reponho uma poesia do poemário Que de dentro não se vê:

Da palavra o som

Porque nas palavras

o som é secreto.

Do eco resta o silêncio

da palavra.

António Eduardo Lico

Uma poesia de D. Leonor de Almeida Portugal Lorena e  Lencastre, IV Marquesa de Alorna:


SONETO

Lusitânia querida! Se não choro
Vendo assim lacerado o teu terreno,
Não é de ingrata filha o dó pequeno;
Rebeldes julgo os ais, se te deploro.

Admiro de teus danos o decoro.
Bebeu Sócrates firme seu veneno;
E em qualquer parte do perigo o aceno
Encontra e cresce o teu valor, que adoro.

Mais que a vitória vale um sofrer belo;
E assaz te vingas de opressões fatais,
Se arrasada te vês, sem percebê-lo.

Povos! a independência que abraçais
Aplaude, alegre, o estrago, e grita ao vê-lo:
"Ruína sim, mas servidão jamais!"