Uma poesia de João Camilo:

QUE SE PASSA?

Claro que não, de maneira nenhuma.
Estava sentada ao meu lado, o desejo
agitava-lhe o ventre, ela semicerrava
os olhos. De maneira nenhuma, assim não,
ainda não. Debrucei-me sobre o seu rosto
e beijei-a. Pousei a cabeça no seu peito
e esperei pelas suas mãos. Continuava,
lento, a ir devagar ao encontro do desejo.
Não tinha pressa. Ela apertava-me
contra si silenciosamente, parecia
dormir e repousava o seu corpo como
se a morte ou uma hibernação o tivessem
ocupado. A televisão passava um filme
de John Ford. Ela ergueu-se subitamente,
afastou-me. Que se passa, perguntei-lhe,
surpreendido. Nada, respondeu ela, mas não é
o filme de John Ford que acaba de começar?
Não o quero perder. De acordo, pensei eu.
Levantei-me, fui sentar-me na cadeira do outro
lado da sala. Acendi um cigarro. Lá fora
caíra a noite há muito tempo. Mas quem
tinha vontade de pensar no que se passava
lá fora? Um filme de John Ford, repeti em voz
baixa. Apaguei o cigarro e concentrei-me
na aventura irreal, nas cores magníficas do deserto.

Reponho uma poesia do poemário Amanhecer obscuro:

Ao amanhecer, o mar

Torrencial mar, esse, o Atlântico.

Está perdida essa tua rosa-dos-ventos

como gaivota adormecida na

espuma líquida da tua geografia.

O teu mais célebre náufrago,

esse do Restelo, o Velho,

voga como peixe triste

entre lânguidos corpos de sereias.

Já não tens navegadores

de olhar perdido no horizonte

que te procurem o Oriente e o Poente,

nem largam ténues barcas

para indagarem do Sul, a rosa

quente e promissora que ocultas,

Existes só e inexpugnável

roçando acidental praia

com a tua brilhante espuma

refulgindo de branco

no obscuro amanhecer

com que te cercam.

António Eduardo Lico

Uma poesia de Rui Costa:

o pão

Há pessoas que amam
Com os dedos todos sobre a mesa.
Aquecem o pão com o suor do rosto
E quando as perdemos estão sempre
Ao nosso lado.
Por enquanto não nos tocam:
A lua encontra o pão caiado que comemos
Enquanto o riso das promessas destila
Na solidão da erva.
Estas pessoas são o chão
Onde erguemos o sol que nos falhou os dedos
E pôs um fruto negro no lugar do coração.
Estas pessoas são o chão
Que não precisa de voar.

Reponho uma poesia do poemário Amanhecer obscuro:

Une Voyage

Les violons

Ah, o teu nome é obscuro - Louis-Ferdinand Destouches,

então surge aquilo que te decifra e te consome – Celine.

Celine, eis o nome, alguns dirão até 666.

Crépuscule

Et ton Voyage au bout de la nuit?

Tu dizias que não eras um homem de ideias,

as ideias, estavam nos livros, volumes e volumes;

a ti só o estilo de interessava.

Tu étais un homme à style.

Não te perdoaram que tivesses escrito

O inesperado de Voyage au bout de la nuit,

Algo assim, só eles podiam fazer.

Adivinhaste, culpam-te dos Pamphlets;

culpam-te ainda mais dos Pamphlets,

e dizem a palavra definitiva: antisémite;

essa palavra com que exterminam

todos os que não gostam; e eles não gostam de muitos.

De mim, é difícil dizerem que sou um desses, vejamos:

Gosto dos Fenícios, eram semitas,

e se não eram deveriam ser.

Gosto do povo de Kem, eram os egípcios antigos,

e eram semitas genuínos, genuínos mesmo.

Gosto dos Camitas, e porque não dos Filisteus?

acaso não eram semitas? Dos da Babilónia

gosto também, e são semitas desde sempre;

hoje ninguém se lembra, mas eles podem esquecer-se;

e esqueceram-se, esqueceram-se.

Já vai longe a Suméria, diziam que vinham da Anatólia

(os Sumérios – claro)

e depois, a sua brilhante civilização

foi substituída por sucessores semitas.

Eles esquecem-se, e até dizem que a História começa

com a Suméria. Eles esquecem-se, esquecem-se.

Estão sempre a esquecer-se;

mesmo quando não se esquecem,

é porque se esqueceram.

Vejam bem, eu gosto dos Assírios!

Gosto até dos Hititas, mas esses não eram semitas,

mas gosto deles; vieram da Anatólia (o que não era longe)

e conquistaram o Egipto, conquistaram Kem.

Gosto dos Hebreus; os da Babilónia tinham

um nome pare eles: Habiru.

Freud, que de Viena antevia Moisés, o egípcio,

Não esqueceu o nome – Habiru.

Ah pensaram que me esqueci dos da Galileia?

Esses não eram Hebreus; eram Galileus

e a Galileia teve que ser conquistada;

tinha uma divindade rival da de Jerusalém.

Tu não sabias nada disto, sempre ignoraste

os ardis subtis da História e das estórias,

eras médico e eras styliste.

Finale

Louis-Ferdinand, (où Celine), écoutes moi bien !

Ainda procuram, ou vasculham,

talvez sejam apenas como os voyeurs,

apenas querem ver. Talvez pensem em Haia...

(projectivamente, bem entendido).

Écoutes! Eles procuram,

procuram as tuas últimas cartas,

não te querem publicar a ti,

querem interpretar as tuas últimas cartas;

parecem condenados à guilhotina,

esperando com angústia de condenados

o seu último e longo minuto,

esse antes do frio da lâmina.

Ahhhh, quiseram-te apenas médico,

e com absoluta assepsia

asseguraram-se disso mesmo!

Presumo que sorriste,

tu est un styliste.

António Eduardo Lico

Uma poesia de Sandra Guerreiro:


ponta de arco onde as vestes cerram

vácuos que as listagens tecem


longe das tribos das águas


peixes verdes e terrenos


lâmpada de incenso que se aflora louca

as estirpes a baloiçar suores

frisos que atravessam os dorsos


os de sono das águas

Reponho uma poesia do poemário Amanhecer obscuro:

De noite os gatos...

De noite os gatos, sim os gatos,

não lêem autores franceses

nem uivam para a lua.

Se o fizessem, eram literatos

e haveria sempre alguém

disposto a dizer que eram lobos,

por certo esquecendo

que os lobos não lêem autores franceses.

Dou por certo que um fleumático politólogo,

disfarçado de crítico literário

vai afirmar, e demonstrar (e depois ficar famoso)

que gatos e lobos não são afrancesados,

nem escrevem ensaios inquietos

acerca do gaullisme de Malraux

e da sua entrada tardia na Resistence.

ah, o crítico, ah o crítico literário,

heterónimo mundano dos politólogos,

não vai compreender porque Malraux entrou cedo

na Guerra Civil de Espanha,

e nem sequer vai dar um sentido estético

às fotos de Malraux de cigarro na boca.

Por certo vai fingir que não sabe que Malraux

gostava de bavarder sobre erotismo.

Vai ficar intimidado e com vergonha,

pois não pode citar Braudillard, e outros,

para explicar porque, para alguns Malraux era trotskista

e para Natalie Trotski era stalinista.

Como vais explicar que alguém como Malraux,

tão elegante e cosmopolita, e que viajou ao Oriente

não fosse um ícone de 68?

Voyons e a Condição Humana?

Vais também dizer que é uma Fleur du Mal?

Que era política disfarçada de literatura?

Ou talvez queiras demonstrar, bem à francesa

que ele era um nihlista; sim, assim ficas descansado!

Eram filosofias! Nada mais que filosofias.

E nem sequer vais dizer como eu: niilista;

vais dizer nihilista, era o que Malraux era,

os politólogos sabem latim, e já leram

Marco Aurélio, e Cícero; alguns sabem,

Oh volúpia de sabedoria, o genitivo de Cícero,

e naturalmente escrevem: Cicero.

Até sabem que Séneca foi estóico,

E esquecem-se de dizer, por conveniência, é certo,

que Malraux não foi estóico, e poucas coisas

fez por conveniência., a não ser que,

fingia que fazia uma filosofia

entre uma fatia de camembert, e uma taça de champanhe,

para não ser tomado como um autor profundo.

Sabes, um austríaco, depois deixou de ser austríaco,

promoveu-se a filósofo, sim, falo de Popper.

E dizem-me ser um autor profundo.

Um dia foi a uma manifestação, ele era comunista;

a polícia carregou e assassinou manifestantes.

E esse austríaco, Popper, Karl Popper

decidiu que já não era comunista.

Vendo a polícia a matar comunistas

decidiu que não era comunista;

depois fizeram dele famoso, até filósofo.

Disseram até que derreteu Gnoseologias!

Mesmo um poeta distraído, ou um europeísta convicto (e pago)

sabe fazer o diagnóstico certo: cortou-se, borrou-se de medo;

e voltou-se para a filosofia.

Errada vocação a desse austríaco,

deveria ir para polícia, assim podia matar comunistas,

ele próprio, já que ele tinha decidido que o não era;

e escusava de ter entrado na galeria dos intelectuais

muito considerados, mas vendidos.

O que tu não dirias dele, André!

Acabaste como ministro de De Gaulle,

muitos, sobretudo de entre os politólogos

devem achar que tu gostavas do inestético

nariz de De Gaulle, e da forma

como ele dizia . Vive la Frrrrrance.

muita gente te insultou, e disse mal de ti.

Acredito, que intimamente devias sorrir, divertido;

ainda hoje os politólogos não sabem, no seu saber definitivo,

que só querias mostrar como se devia ser bom comunista.

António Eduardo Lico

Uma poesia de Ana Salomé:

ode do fim da paixão

agora que a paixão se demoveu de ti
são poucas as notícias que te trago.

as palavras bem podem ser
pequenos papéis atirados ao chão.
se o vento as levantar é porque ainda
haverá um livro de poemas
nas pontas dos dedos a ferir o espaço
para um último batimento.

deixaste-me assim com a paixão rápida
o funeral e os pássaros nos ramos
a aprender asneiras e as marchas de séculos
anteriores. recusaste um coração
a cercania das mãos
a destapar o rosto oculto.

agora é tarde
os poemas são vedações de florestas
que não podem crescer mais.
sem árvores o vento não sopra
e é pouco o que chega até ti.