Uma poesia de Eugénio de Andrade:

No brilho redondo

No brilho redondo
e jovem dos joelhos.

Na noite inclinada
de melancolia.

Procura.

Procura a maravilha.

Reponho uma poesia do poemário Sombras luminosas:

Esfinge

 Esfinge que dormes na areia,

és nua na pedra em que estás prisioneira.

Esfinge que fitas para dentro de ti,

que palavras não dizes?

Que silêncio pinta os teus lábios

de deusa de pedra?

Que todos procuram

as palavras que não dizes.

António Eduardo Lico

Uma poesia do poeta cubano Isbel Diaz Torres:


TOCAR

Yo que nunca aprendí a tocar guitarra,
y tenía las uñas largas, de gran concertista,
de trasvesti en resaca tremolante,
uñas largas para el Aria de Bach
sonando como un nintendo desafinado,
como una mezzo en su última presentación,
Yo, que nunca aprendí a tocar guitarra,
y hacía vibratos con el tubo del ómnibus,
como si la guitarra fuera en realidad un cello,
un clítoris que lograba potenciales de accción bajo mis yemas,
el timbre de la puerta que suena en el espamo imprevisto.

Yo nunca aprendí.

Yo cargaba con mi instrumento
como quien tiende una playa ante los otros,
y los invita a sentarse, a tomarse un jugo de mango,
los invita
a escuchar a Mozart, o Haydn, o teleman...
pero no había música más que en mi impúber mosquitero,
en las gasas por donde me escapaba.

Caminaba por 250, doblaba en 27, y
el tema entraba en las cuerdas graves,
como al final de Aranjuez (segundo movimiento, el que se sabe la gente...)
el tema entraba, bien marcado, bien lento,
y yo me preguntaba si serían blancas,
o un ritardando,
o una metástasis que ahoga al guitarrista que nunca seré.

Yo, que nunca aprendí,
miraba la música como quien mira un animal triste,
de ojos redondos,
un animal sin barcos, sin alfiles listos, sin luz;
y por entre sus toldos veía un vapor, su ascenso lunático
que me perdonaba la envidia,
me perdonaba mi ausencia de los tálamos fundadores,
mi ausencia de la audacia y las escalas cromáticas,
de Darius Milhaud, y Mozart, y de mi propio jugo de mango...
mi ausencia de la esquina de Aranjuez y de los premios,
yo, que nunca logré afinar la prima,
que nunca aprendí a tocar guitarra.

Reponho uma poesia do poemário Sombras luminosas:

A Imagem da palavra

 Como pássaro que parte quando

os frios chegam, e o Inverno acorda

do solsticial e longínquo sono,

a imagem da palavra, esse logos

sem geografia e sem gramática

ilumina a sua própria luz.

António Eduardo Lico

Uma poesia do poeta espanhol Martín Lucia:

Se llamará

Se llamaba Manuela.
O Jimena. O Leonor.
Como ella quisiera,
pues era cada palabra
y, a la vez, cada letra.
Hubo días que la llamé caricia.
Otros, susurro.
De noche la llamé vida.
De día, a veces, ni la nombré.
Pero vino. Siempre vino.
También la he llamado silencio.
Recuerdo cuando la llamé dormida.
Recuerdo...
La llamé días que quedan.
Hoy la llamo melancolía.

Reponho uma poesia do poemário Amanhecer obscuro:

Bem Aventuranças

Bem aventurados os bancos

que ficam com o nosso dinheiro

e nós ficamos com as dívidas.

Bem aventurada Merkel

que dela será o reino de Bismarck.

Bem aventurado Cameron

que dele será o reino das

couves de Bruxelas.

Bem aventurado Obama

que dele serão mais de um milhão

de mortos das suas guerras imperiais.

Bem aventurado Hollande

com os seus homosexuais na Nôtre Dame

e bombas no Mali..

Bem aventurada Nato

que dela serão os anjos metálicos

por sobre o céu da Líbia.

Bem aventurados todos os

bem aventurados e os

não bem aventurados

que esperam nuvens plácidas

e açucenas de carvão

nos cabelos das mulheres.

Os robots voadores de Obama

são bem aventurados

porque matam sem saber

e fazem excrecências nos céus

logo abaixo dos deuses

como se tangessem

as liras da Roma Imperial.

Bem aventuradas as televisões

do Império e os jornais

do Império e as rádios

do Império e os blogs do Império

que deles é o reino da mentira.

Os economistas do Império

são bem aventurados

porque transformam a miséria

do mundo em dinheiro

no bolso dos seus amos.

Bem aventurados os que

morrem de fome que deles

não se farão epitáfios

e os seus ventres inchados

voarão como balões loucos

nas festas de caridade.

Mal aventurado o poeta

que ergue lírios como

se fossem sinos a tocar a rebate

que dele só serão as noites futuras.

Bem aventuradas as bem aventuranças

que delas só serão a argila

ou o pó que dela ficar.

António Eduardo Lico

Uma poesia da poetisa mexicana Karina Falcón:

Es el vaho de sentirme pequeña, de
No encontrar pertenencia o aforo en
El Olimpo; no mío el Edén y en mí
Perdido. Por el Anhelo:
Por la audacia de la serpiente.

Es la gracia de verme imperceptible,
Sentir las pequeñas implosiones y mis
Diminutas extremidades. Los delgados
Dedos; los pies justos; la boca breve y
Toda yo reducida.

Es el tumulto de sentirme a medida; en
Medida: así desorbitada. Minúscula
Espalda que se agrieta, que perfora
En la piel hoyuelos para que el perfume
Absorba esplendor y lo reconcilie
Exiguo; lo evapore en minúsculo.

Yo serpiente en reducción minúscula.

Reponho uma poesia do poemário Amanhecer obscuro:

Um Abril de Abril

 Em Abril, flores mil

Para explodirem

Com o orvalho das madrugadas

E pintarem a tristeza

Das cores que só as flores têm.

Georges, sabes, no meu país

Há tardes de Abril

Que parecem Agosto

E em Lisboa o Tejo

Esse eterno filho de Abril

Casa o seu azul baço

Com o fulgurante azul de céu

E ao longe formam

Uma só linha azul que marca Abril.

Georges, sabes, no meu país

Há flores que nascem antes do seu tempo

Como se quisessem

Vestir Abril de perfumes

E febril alegria

E as moças morenas

Cantam os hinos secretos

De todos os perfumes de Abril.

Sabes, Georges, no meu país

Abril só começa de madrugada

Como se quisesse nascer

do orvalho e tecido pelo

perfume das flores que no meu país

nascem antes do tempo.

Sabes Georges, no meu país

Abril só pode ser Abril.

António Eduardo Lico

Uma poesia da poetisa salvadorenha Beatriz Henríquez:

Un preservativo tan inmenso donde caben
Mis hijos acumulados
Un aceite sexual que revela mis orígenes
En la cabecera.

No sé de playas, banderas, filantropías,
Pero si de piedras secretas ocultas bajo la mano
Ni de republicanos, verbos o mecánica
Solo del hombre con sus temibles manos de piedra.

Reponho uma poesia do poemário Amanhecer obscuro:

PPC, ou a balada de todos os bancários a que muitos chamam políticos

PPC, seja, Pedro Passos Coelho

não usa chapéu de feltro

nem conhece a estética do canto dos

canários e não distingue

um checo de um eslovaco.

Usa um pequeno rectângulo

na lapela: via-se numa foto de jornal.

Olhando com atenção, lá está:

é a bandeira de Portugal.

De uma só vez e num gesto

a la Georges Bush, PPC pendura o País.

PPC não sabe onde fica

o Forte de S.João Baptista de Ajudá

e pensa que Porto Seguro fica

onde fica o dito Partido Socialista.

PPC é bancário; bancário de um só sentido:

só recebe, e quer receber mais, e não pagar.

PPC aderiu a uma moda antiga:

políticos são todos bancários.

Trabalham para os banqueiros,

nem que tenham que usar na lapela,

bandeiras e fingirem que são inteligentes, diligentes

e piedosos. Não desisto de ver PPC

fazer versos ao padre Américo

e fazer lobbying pela santidade de Cavaco Silva,

também ele um devotado bancário.

PPC é contabilisticamente ininputável

e faz balancetes com talões do BPN nas horas de ócio.

PPC, oficia o seu múnus como um Cardeal clandestino

saído, não de refinados salões florentinos,

ordenado como foi na jsd, e com o secreto

sonho de ser canonizado pela troika

e venerado para todo o sempre

nos santuários que vão de Bruxelas a Berlim e a Washington.

António Eduardo Lico

Uma poeisa da poetisa mexicana Marcela Sois-Quiroga:

Poema de una isla imaginaria

Si existieran las sirenas
el mar no sería
ni dulce ni salado,
el aire cantaría rumbas,
bruma de rocío,
agua de lluvia
sobre las piedras.

Si existieran las sirenas
sus cabellos danzarían
en mis ojos,
acariciarían las ostras
que besan corales negros.

Si sus cabellos fueran
rizados o negros,
rubios o rojos,
les pediría su brillo
para iluminar la calva
de mi olvido.

Si su pecho fuera cálido
tendría perlas,
sólo perlas,
dulzuras de coco
en la espuma.

Si existieran las sirenas
su aroma secaría mis lamentos,
los años empolvados
de la lumbre en viento.

Si mis años fueran agua
la inmortalidad de su viaje
aseguraría que mis escamas
no sintieran el frío
de las olas congeladas.

Mas… ni el tiempo
ni mis sueños son agua,
tan sólo son el viento
de una marea,
sirena de tierra,
humedad entre ramas.

Do blog Princesa poliédrica recebi este prémio. O que muito agradeço.
Seguindo as normas, respondo à pergunta formulada é que é:

Que es lo que te enamoró de la persona que quieres?

Resposta - Olhos e perfume.

Reponho uma poesia do poemário Amanhecer obscuro:

Reflexão útil num dia de chuva

Eu gosto de tudo o que faço.

O que não faço, não

é aquilo que faço.

Pura Tautolgia! Dir-me-ão:

antes tautólogo

que tarólogo.

Podia ter dito tautologista;

podia ter dito tarologista.

Apenas não quis ficar sem o logos.

Não sou esteta, nem mesmo

obstetra.Poderá haver quem me pense um tetraedo:

não sou e da Geometria

apenas me interessa

a primeira letra.

A chuva cai, líquida

como convém a toda a chuva

e depois pára, sem reflectir.

António Eduardo Lico

Uma poesia da poetisa mexicana Ana Kupfer Asse:

El reflejo de la letra
                                      A mi mamá


Frente a frente se halló el poeta
 reflejado en su pergamino.
Anunció su vacío,
encontró pura nostalgia.
Gritó, pero nadie lo escuchó.
El escritor se encerró en su poema,
llegó a su memoria todo lo que le faltaba
y miró hacia atrás,
derramando versos
en una gaviota.

Reponho uma poesia do poemário Amanhecer obscuro:

Pior que roubar um banco é fundar um banco

Bertold Brecht

Poema concreto

Escrevo poemas que quisera

efémeros, como o vento

que beija as flores

e levanta ondas ao mar

para logo se desfazem na areia da praia,

como se o mar todo se acabasse naquele momento.

O vento quando beija as flores

não é como um cheque, ou uma letra:

quando se acabam, os bancos emitem mais.

Mesmo que se lhes acabe o dinheiro,

emitem mais. Porque eu não posso

emitir o meu dinheiro quando se me acaba?

Quando se me acabam as flores, procuro por mais.

O vento quando beija as flores, beija-as

como se nunca acabasse, e se acabasse

o saldo não seria negativo.

Até o Olimpo e os belos deuses gregos

se acabaram; ninguém se importou

em emitir mais; depois vieram profetas

que emitiram deuses e paraísos diferentes

Os bancos e os banqueiros

emitem dinheiro como se

emitissem paraísos e divindades.

Houvera quem os roubasse

como o vento rouba das flores

os perfumes.

António Eduardo Lico

Uma poesia da poetisa salvadorenha Corina Bruni:

Ya la Luna está cansada
de oír que la llamen “pálida”
los bardos, en sus poemas.
Por eso esta noche cálida
se ha asomado sonrosada
por el humo de las “quemas”.

Y, sin pena ni dolor,
el Sol se fumó los montes,
y alistó su bastidor
para bordar horizontes.

Reponho uma poesia do poemário Amanhecer obscuro:

A cal que não fosse ávida de água...

Nunca escrevi versos em que usasse a palavra cal.

Eu sei que nunca tive razões para o fazer,

mas nunca fiz, e assim o digo.

Reconheço que já usei a palavra óxido,

não muitas vezes, mas usei, noblesse oblige.

Usei, já o disse, não para oxidar o poema,

ou provocar outras reacções,

não que eu seja dado ao estudo da química

mas dizem-me que pode haver reacções...

A cal, ao que dizem, é ávida de água

E eu só quero a cal que não é ávida

de água, seja água, água, ou oxigenada;

não digam que estou a usar óxido

neste fazer o poema.

Não sou futurista, nem me corre

nas veias o mais leve ânimo post-moderno,

por isso usei óxido com moderação

e ainda espero a cal que não seja ávida de água.

António Eduardo Lico

Uma poesia de José Afonso:

Maio Maduro maio

Maio maduro Maio, quem te pintou
Quem te quebrou o encanto, nunca te amou

Raiava o sol já no Sul, Ti ri tu ri tu ri tu ru Ti ri tu ru tu ru
E uma falua vinha lá de Istambul

Sempre depois da sesta chamando as flores
Era o dia da festa Maio de amores
Era o dia de cantar, Ti ri tu ri tu ri tu ru Ti ri tu ru tu ru
E uma falua andava ao longe a varar

Maio com meu amigo quem dera já
Sempre no mês do trigo se cantará
Qu'importa a fúria do mar, Ti ri tu ri tu ri tu ru Ti ri tu ru tu ru
Que a voz não te esmoreça vamos lutar

Numa rua comprida El-rei pastor
Vende o soro da vida que mata a dor
Anda ver, Maio nasceu, Ti ri tu ri tu ri tu ru Ti ri tu ru tu ru
Que a voz não te esmoreça a turba rompeu

Reponho uma poesia do poemário Amanhecer obscuro:

Cur non mitto meos tibi, Pontiliane, libellos ?

Ne mihi mittas, Pontiliane, tuos.

(Marcial, Epigr., VII, 3)

O binómio de Newton não é belo

é apenas um binómio:

é uma expressão que permite

calcular o desenvolvimento

de (a+b)n, sendo a+b um binómio

e n um número

Se ao menos n não fosse um número...

mas é! Dizem que é até um número natural

Os números podem até ser naturais

e pode ser reclamada a propriedade dos binómios;

continuarão a ser apenas expressões

de algo que não sabemos sequer se sabemos

Alexandre tinha inveja de Aquiles

que foi cantado por Homero.

Não teria inveja daquele binómio, o de Newton;

ao que sabemos, Newton não cantava

E mesmo que cantasse!

Já tinha estragado tudo

fazendo um binómio

Binómios não se fazem;

sabe-se que se podem fazer.

mas não se fazem!

Goethe preferia a injustiça à desordem

Newton preferia os binómios

o que será pior?

O binómio de Newton não é belo;

se não fosse de Newton, nem binómio

seria belo

António Eduardo Lico

Uma poesia da poetisa cubana Dulce Maria Loynaz:

LA ORACIÓN DE LA ROSA

Padre nuestro que estás en la tierra; en la fuerce
y hermosa tierra;
en la tierra buena;
Santificado sea el nombre tuyo
que nadie sabe; que en ninguna forma
se atrevió a pronunciar este silencio
pequeño y delicado..., este
silencio que en el mundo
somos nosotras,
las rosas...
Venga también a nos, las pequeñitas
y dulces flores de la tierra,
el tu Reino prometido...,
Hágase en nos tu voluntad, aunque ella
sea que nuestra vida sólo dure
lo que dura una tarde...
El sol nuestro de cada día, dánoslo
para el único día nuestro...
Perdona nuestras deudas
-la de la espina,
la del perfume cada vez mas débil,
la de la miel que no alcanzó
para la sed de dos abejas...-,
así como nosotras perdonamos
a nuestros deudores los hombres,
que nos cortan, nos venden y nos llevan
a sus mentiras fúnebres,
a sus torpes o insulsas fiestas...
No nos dejes caer
nunca en la tentación de desear
la palabra vacía - ¡el cascabel
de las palabras!...-,
ni el moverse de pies
apresurados,
ni el corazón oscuro de
los animales que se pudre...
Mas líbranos de todo mal.
Amen.