Uma poesia do poeta salvadorenho Juan Ernesto Cadenas:

Niño pobre

Bajó del cerro lleno de ilusiones
cruzó vereda atajos y camino
sin protestar acepta su destino
murmura sus canciones.
Y desde que era él solo un chiquillo
a fuerza el sol le tiene la piel curtida
labra la tierra, ganando la vida
sonríe cual inquieto pajarillo.
Exquisito sabor carga en su espalda
cacastle lleno, exótica dulzura,
el cielo llena de ilusión madura
y perfuma el paisaje esmeralda.
Ofrece la delicia
con su tímida voz entre la gente
que por su lado pasa indiferente,
Que dolor que injusticia.
que nadie quiera su fruta comprar
El niño pobre vino de la sierra
comparte su miseria con la tierra
sus ilusiones rotas al regresar.

Reponho uma poesia do poemário Amanhecer obscuro:

Assim falou Zaratustra     

Quando Al Capone procurava

centopeias na Ursa Maior

e sonhava com Obama

a fazer penteados afro na Cassiopeia,

ainda havia filósofos franceses

peritos em silogismos,

e capazes de discursar:

Oh verdes lagartos, tão jurássicos!

como podeis viver

em pleno pós-modernismo?

Se ao menos fossem motards

ao jeito de Hollande!

Mas a nós, a nós meus amigos

quem nos salva da velocidade

fenomenológica de Hollande?

Ai das libélulas tristes

que escutam velhos sábios e santos;

nunca voarão para a luz!

Ai das belas flores ornadas de perfumes

serão para todos e para ninguém!

Do monte surge o sol, dourando

os precipícios de chumbo.

Indiferente, Zaratustra medita.

António Eduardo Lico

Uma poesia de Herberto Hélder:

Como uma rosa no fundo da cabeça

Como uma rosa no fundo da cabeça,que maneira obscura
de morte.O perfume a sangue à volta da camisa
fria,a boca cheia de ar,a memória
ecoando como as vozes
de agora.Onde está sentada brilha de tantas
moléculas
vivas,tanto hidrogénio,tanta seda escorregadia dos ombros
para baixo.Toca eu
de onde rompe a rosa.uma criança
luciferina.A mãe fechava,
abria em torno a torrente dos átomos
sobre a cara.Aquilo que a estrangula dos pulmões
à garganta
é a rosa infundida.Leva um braço às costas,
suando,raiando
pelo sono fora.Está queimada onde lhe toca.Falaria alto
se o peso a enterrasse à altura das vozes.
Via a matéria radiosa de que é feito o mundo.
A língua doce de leite,
a mão direita na massa agre,o sexo banhado
no manancial secreto.
O dom que transtorna a criança ardente é leve como
a respiração,leve como
a agonia.
Uma rosa no fundo da cabeça.

Reponho uma poesia do poemário Sombras luminosas:

Lamento para os deuses desaparecidos

 No tempo em que os deuses eram feitos de nada

e os homens eram feitos de tudo

os deuses eram felizes, e eram livres.

E eram muitos, nasciam do nada, e eram tudo.

Agora que desapareceram, devem estar nostálgicos

de divina nostalgia.

Não sei se os deuses, mesmo os desaparecidos,

sentem nostalgia; afinal já não existem.

Mais certo é os deuses que ainda existem

sofrerem de nostalgia, ainda que ferindo

os seus divinos atributos e potestades.

Não, não venho armado de intenções teológicas

ou sequer de nostalgia.

Os deuses antigos eram mais deuses

porque já não existem.

António Eduardo Lico

Uma poesia de Paul Éluard:

La terre est bleue

La terre est bleue comme une orange
Jamais une erreur les mots ne mentent pas
Ils ne vous donnent plus à chanter
Au tour des baisers de s'entendre
Les fous et les amours
Elle sa bouche d'alliance
Tous les secrets tous les sourires
Et quels vêtements d'indulgence
À la croire toute nue.

Les guêpes fleurissent vert
L'aube se passe autour du cou
Un collier de fenêtres
Des ailes couvrent les feuilles
Tu as toutes les joies solaires
Tout le soleil sur la terre
Sur les chemins de ta beauté.

Oeil de sourd
Faites mon portait.
Il se modifiera pour remplir tous les vides.
Faites mon portrait sans bruit, seul le silence,
A moins que - s'il - sauf - excepté -
Je ne vous entends pas.

Il s'agit, il ne s'agit plus.
Je voudrais ressembler -
Fâcheuse coïncidence, entre autres grandes affaires.
Sans fatigue, têtes nouées
Aux mains de mon activité.

Reponho uma poesia do poemário Sombras luminosas:

Bucólica

 Nas Éclogas falamos de pastores.

Nas poesias que não são Éclogas

não falamos de pastores.

Os pastores das Éclogas são breves;

tão fugazes como uma poesia que se escreve

e se torna inútil, porque já foi escrita.

Lá fora a chuva cai oblíqua às horas

e transforma o silêncio em música líquida.

Numa qualquer personagem de mim mesmo,

passam na memória vagos pastores.

Afasto as horas e os relógios

e sou apenas este instante.

Antonio Eduardo Lico

Uma poesia do poeta cubano Karel Leyva:

El mar es la distancia entre dos puertos
inquieta zubia orlada de veleros
que surcan nuevamente los senderos
en busca de su presa cual podencos

Atados a famélicos maderos
los náufragos oscilan hacen ciertos
los rostros marginados del ajenjo
la pálida caricia del estero

Parados frente al mar vemos al dedo
tornarse un ilusorio parlamento
al barco en la ciudad a los silencios
en el común hojearse ante el espejo
Somos los argonautas solo eso
pendientes de la gloria y el regreso