Uma poesia do poeta espanhol Martín Lucia:

Se llamará

Se llamaba Manuela.
O Jimena. O Leonor.
Como ella quisiera,
pues era cada palabra
y, a la vez, cada letra.
Hubo días que la llamé caricia.
Otros, susurro.
De noche la llamé vida.
De día, a veces, ni la nombré.
Pero vino. Siempre vino.
También la he llamado silencio.
Recuerdo cuando la llamé dormida.
Recuerdo...
La llamé días que quedan.
Hoy la llamo melancolía.

Reponho uma poesia do poemário Amanhecer obscuro:

Bem Aventuranças

Bem aventurados os bancos

que ficam com o nosso dinheiro

e nós ficamos com as dívidas.

Bem aventurada Merkel

que dela será o reino de Bismarck.

Bem aventurado Cameron

que dele será o reino das

couves de Bruxelas.

Bem aventurado Obama

que dele serão mais de um milhão

de mortos das suas guerras imperiais.

Bem aventurado Hollande

com os seus homosexuais na Nôtre Dame

e bombas no Mali..

Bem aventurada Nato

que dela serão os anjos metálicos

por sobre o céu da Líbia.

Bem aventurados todos os

bem aventurados e os

não bem aventurados

que esperam nuvens plácidas

e açucenas de carvão

nos cabelos das mulheres.

Os robots voadores de Obama

são bem aventurados

porque matam sem saber

e fazem excrecências nos céus

logo abaixo dos deuses

como se tangessem

as liras da Roma Imperial.

Bem aventuradas as televisões

do Império e os jornais

do Império e as rádios

do Império e os blogs do Império

que deles é o reino da mentira.

Os economistas do Império

são bem aventurados

porque transformam a miséria

do mundo em dinheiro

no bolso dos seus amos.

Bem aventurados os que

morrem de fome que deles

não se farão epitáfios

e os seus ventres inchados

voarão como balões loucos

nas festas de caridade.

Mal aventurado o poeta

que ergue lírios como

se fossem sinos a tocar a rebate

que dele só serão as noites futuras.

Bem aventuradas as bem aventuranças

que delas só serão a argila

ou o pó que dela ficar.

António Eduardo Lico

Uma poesia da poetisa mexicana Karina Falcón:

Es el vaho de sentirme pequeña, de
No encontrar pertenencia o aforo en
El Olimpo; no mío el Edén y en mí
Perdido. Por el Anhelo:
Por la audacia de la serpiente.

Es la gracia de verme imperceptible,
Sentir las pequeñas implosiones y mis
Diminutas extremidades. Los delgados
Dedos; los pies justos; la boca breve y
Toda yo reducida.

Es el tumulto de sentirme a medida; en
Medida: así desorbitada. Minúscula
Espalda que se agrieta, que perfora
En la piel hoyuelos para que el perfume
Absorba esplendor y lo reconcilie
Exiguo; lo evapore en minúsculo.

Yo serpiente en reducción minúscula.

Reponho uma poesia do poemário Amanhecer obscuro:

Um Abril de Abril

 Em Abril, flores mil

Para explodirem

Com o orvalho das madrugadas

E pintarem a tristeza

Das cores que só as flores têm.

Georges, sabes, no meu país

Há tardes de Abril

Que parecem Agosto

E em Lisboa o Tejo

Esse eterno filho de Abril

Casa o seu azul baço

Com o fulgurante azul de céu

E ao longe formam

Uma só linha azul que marca Abril.

Georges, sabes, no meu país

Há flores que nascem antes do seu tempo

Como se quisessem

Vestir Abril de perfumes

E febril alegria

E as moças morenas

Cantam os hinos secretos

De todos os perfumes de Abril.

Sabes, Georges, no meu país

Abril só começa de madrugada

Como se quisesse nascer

do orvalho e tecido pelo

perfume das flores que no meu país

nascem antes do tempo.

Sabes Georges, no meu país

Abril só pode ser Abril.

António Eduardo Lico

Uma poesia da poetisa salvadorenha Beatriz Henríquez:

Un preservativo tan inmenso donde caben
Mis hijos acumulados
Un aceite sexual que revela mis orígenes
En la cabecera.

No sé de playas, banderas, filantropías,
Pero si de piedras secretas ocultas bajo la mano
Ni de republicanos, verbos o mecánica
Solo del hombre con sus temibles manos de piedra.

Reponho uma poesia do poemário Amanhecer obscuro:

PPC, ou a balada de todos os bancários a que muitos chamam políticos

PPC, seja, Pedro Passos Coelho

não usa chapéu de feltro

nem conhece a estética do canto dos

canários e não distingue

um checo de um eslovaco.

Usa um pequeno rectângulo

na lapela: via-se numa foto de jornal.

Olhando com atenção, lá está:

é a bandeira de Portugal.

De uma só vez e num gesto

a la Georges Bush, PPC pendura o País.

PPC não sabe onde fica

o Forte de S.João Baptista de Ajudá

e pensa que Porto Seguro fica

onde fica o dito Partido Socialista.

PPC é bancário; bancário de um só sentido:

só recebe, e quer receber mais, e não pagar.

PPC aderiu a uma moda antiga:

políticos são todos bancários.

Trabalham para os banqueiros,

nem que tenham que usar na lapela,

bandeiras e fingirem que são inteligentes, diligentes

e piedosos. Não desisto de ver PPC

fazer versos ao padre Américo

e fazer lobbying pela santidade de Cavaco Silva,

também ele um devotado bancário.

PPC é contabilisticamente ininputável

e faz balancetes com talões do BPN nas horas de ócio.

PPC, oficia o seu múnus como um Cardeal clandestino

saído, não de refinados salões florentinos,

ordenado como foi na jsd, e com o secreto

sonho de ser canonizado pela troika

e venerado para todo o sempre

nos santuários que vão de Bruxelas a Berlim e a Washington.

António Eduardo Lico

Uma poeisa da poetisa mexicana Marcela Sois-Quiroga:

Poema de una isla imaginaria

Si existieran las sirenas
el mar no sería
ni dulce ni salado,
el aire cantaría rumbas,
bruma de rocío,
agua de lluvia
sobre las piedras.

Si existieran las sirenas
sus cabellos danzarían
en mis ojos,
acariciarían las ostras
que besan corales negros.

Si sus cabellos fueran
rizados o negros,
rubios o rojos,
les pediría su brillo
para iluminar la calva
de mi olvido.

Si su pecho fuera cálido
tendría perlas,
sólo perlas,
dulzuras de coco
en la espuma.

Si existieran las sirenas
su aroma secaría mis lamentos,
los años empolvados
de la lumbre en viento.

Si mis años fueran agua
la inmortalidad de su viaje
aseguraría que mis escamas
no sintieran el frío
de las olas congeladas.

Mas… ni el tiempo
ni mis sueños son agua,
tan sólo son el viento
de una marea,
sirena de tierra,
humedad entre ramas.