O acaso desta manhã de Sábado leva-me à poesia de William Blake.

Nascido em Londres em 1757 e falecido em 1827, Blake foi poeta, pintor e tipógrafo. Morreu sem o devido reconhecimento.
Bem à frente do seu tempo, viveu sempre à beira da pobreza. Casou com Catherine Boucher a quem ensinou a ler e a escrever, bem como a arte de imprimir. Catherine ajudou Blake toda a sua vida na arte da impressão. Blake ao contrário dos seus acomodados contemporâneos, observou e denunciou a exploração que via.

Fica etse poema:

O THOU with dewy locks, who lookest down

Through the clear windows of the morning, turn

Thine angel eyes upon our western isle,

Which in full choir hails thy approach, O Spring!

 

The hills tell one another, and the listening

Valleys hear; all our longing eyes are turn'd

Up to thy bright pavilions: issue forth

And let thy holy feet visit our clime!

 

Come o'er the eastern hills, and let our winds

Kiss thy perfumèd garments; let us taste

Thy morn and evening breath; scatter thy pearls

Upon our lovesick land that mourns for thee.

 

O deck her forth with thy fair fingers; pour

Thy soft kisses on her bosom; and put

Thy golden crown upon her languish'd head,

Whose modest tresses are bound up for thee.